monólogo

morir... vivir, soñar, despertar. Y que tal si la absurda situación en la que me encuentro, postrado en esta cama, no es más que el invento de múltpiles geniecillos. ¿sera que este sinsentido tiene un autor divino? si es así, entonces ¿por qué tanto desorden?
cuan efímera sería mi vida si depende de una caterva de perversos que me ponen en las situaciones más difíciles solo para saciar su morbo. mi yo no es nunca interno solo pura exterioridad, pura letra que me evidencia hasta en lo más profundo como pura superficialidad. ¿serán mías estas palabras?
¿y este silencio?
¿cuan sólida es mi existencia?
...si pende de estos aparatos que me concetan a este ensueño...