Realmente le llamaba la atención aquellos nuevos pensamientos y deseos. Recordó que alguna vez vio un documental sobre los monobos, primates parientes que resuelven sus conflictos sexualmente sin importar el sexo o el parentesco. Este era un asalto del subconsciente, pariente también que emerge de manera sorpresiva y trastorna tu psiquis. De pronto la imagen tenebrosa e irrisoria de Spencer Tracy en su papel del Dr. Jekyll y Mr. Hyde se entremezcló con las pasiones que estaban aflorando y poco a poco se sentía enloquecer. Se preguntaba si Esteban sentía lo mismo. El recuerdo de aquella tarde y de ver aquel hombre bien formado con sus manos en el pecho le hizo dudar y prefirió mantenerse alejado simplemente observando las reacciones de todos los que se encontraban despidiéndose. Nadie le daba derecho pero él sabía a quienes realmente les importaba y a quienes no. No pretendía jugar de juez pero los rostros tristes, los comentarios sobre lo tempestivo de la muerte era material suficiente para crear muchos poemas visuales.

Sara o Camilo...

Allí estaba el ataúd abierto para los familiares o morbosos que desearan despedirse o ver la mueca de un dios tan mortal comos sus creaciones.

Allí estaba Camilo, escondido detrás de las calas, bello y perfecto como un ángel de eterno mármol.

Esteban acercó su espanto al vidrio de la caja funeraria. Allí estaba ella… maquillada para su última función. El rubor de las mejillas le recordó la excitación sexual, los gritos de Sara mientras la penetraba despacio hasta llegar a la pequeña muerte. Ése era su secreto: él había poseído a sus dos amigas. Súbitamente alzó su mirada… Camilo permanecía quieto. Esteban recordó los pensamientos de la tarde (leer entrada anterior): Camilo era su única esperanza ahora que Ana estaba lejos y Sara muerta. ¿Por qué no?

¿Por qué alguien debía morir?¿Por qué él debía estar sometido a las mismas leyes de la nada, del olvido, de la muerte? Decrepitud es tu nombre y es mi nombre. La infancia reducida a simples lamentos, juegos de caricias, golpes de rodillas, carcajadas, escapadillas y regaños de los padres... La adolescencia y su maldita incertidumbre del placer, del sexo, los miembros desconocidos de otros hombres, los senos degustables, pero siempre prohibidos... Y ahí, en medio del cambio, Sara... Esteban... Camilo... Una vez creo, estábamos desnudos Camilo y yo cuando Sara entró a nuestra recámara. Su mirada no escapó a la aventurera labor de compararnos: los cuerpos en formación, los vellos escasos, los pechos madurando, los muslos de jóvenes deportistas, la voluptuosidad de manos anchas, espaldas de hombre, sudor de hombre, todo hombres los dos... Y Sara, me pareció que en su mirada insinuose por un instante el instinto del incesto. Exploré con igual atención el cuerpo de Esteban por un momento. Sara me había inducido a hacerlo. Él, como en un intento por evadirme o acercarme, subió ambas manos al pecho y desconozco si quería cubrirse o se acariciaba. Sara mordió silenciosamente el morbo. Al fin y al cabo era un trío íntimo de siempre y para nunca. No puedo negar que por segundos el cuerpo de Esteban me resultó atractivo, irresistiblemente masculino, casi temí que él fuera más fuerte y dominante que yo; pero me gustó el hecho de creerme al lado de Sara indefenso ante su mirada, sus brazos, su boca... su recuerdo ¡Debo estar loco! ¡Demonios! Hace no más de unas horas que recibí la noticia de la muerte de Sara y yo me detengo a pensar morbosamente sobre experiencias de juventud y, sobre todo, experiencias que involucran a un recién fallecido. Y a un amigo. A otro hombre... ¿Dónde estará el dolor? Es dolor lo que debería estar sintiendo. Creo que debería serlo, la gente normal lo experimenta, se sentencia a sí mismo en el luto, la melancolía, el desgarro... Y yo me entretengo en su mirada de quinceañera, casi desnuda, con sus dedos apretando el muslo y el instinto a perra penetrada; y sus piernas, el carnoso labio, su miembro -erecto estaba, lo recuerdo- me parecía tan jugoso, más que las campanillas vírgenes en el temblor de Sara... Esa fuerza, ese roce de mujer, torso como aire acariciado y la muerte y lo imposible y la nada... y yo, solo. Otra vez. ¿No es acaso el dolor tan puro como el placer? Las mismas flores de la muerte las celebra en las bodas el amor, y el lamer.

Camilo se desespera él quiere, necesita un explicación maldice la vida mientras tira todo lo que encuentra a su paso, ya no le importa nada… “Como puede un humano estar medio vivo…como hago sin mi otra mitad…” En su enfado desenfrenado tira el televisor al piso y todas las cosas sueltas que se encuentra a su lado son victimas de su furia…entonces tira contra la pared una foto, en el preciso instante en que la tiro ya se había arrepentido. Era la foto que se tomaron él, Esteban y Sara en la primaria, más que una foto era el momento más feliz que él podía recordar en su vida. Siguió la foto hasta el suelo cayendo de rodillas sobre los fragmentos de otras cosas que había destrozado y lloro abrazando la foto como si fueran sus amigos recordando todos los sentimientos que vivió con ellos…amando y odiando.

Todo lo que sucedía no tenía sentido. La confrontación con una realidad tan cruda, cuando tan solo dos meses antes, él mismo había intentado acabar con su suplicio. Aquel día después de hacer el amor con Sara y de haber estado divagando sobre los intersticios de la existencia, terminó discutiendo sobre pequeñeces y ahora estaba allí ante una noticia tan desoladora.

¡la muerte se viste de fiesta!

La muerte transforma a los muertos y a los vivos.

Si Sara había muerto, ¿qué sería de su vida de ahora en adelante? No podía concebir la desaparición de su triángulo amoroso en una nebulosa de desesperación y desconsuelo. No se había sentido así desde su infancia cuando su padre murió en aquel accidente tan terrible, la misma sensación de esa vez lo invadió inmediatamente, como si su interior se enfriase para dar paso a un estado de inconciencia que llevaba a la negación..."pobre Sara, pobre"yo"...''''